Observo a poeira que toca a superfície dos móveis, dos dedos, e penso em você que ainda não existe aqui. Como uma visita que demora tanto a chegar e, pelo atraso, deixa a casa a esperar, a sobreviver aos dias. De teimosa que sou, continuo a aguardar, sem espanar a poeira que se acumula nas estantes, nos restantes instantes errantes.
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